LA TRILOGIA DE NUEVA YORK

Fue un libro que me recomendaron, lo empecé quizá con las espectativas muy altas y eso es lo que me lleva a darle esa valoración. Sin embargo, Paul Auster en las tres historias me parece que saber dar grandes finales a las historias que cuenta. Lo que me disgusta del libro es tanto hincapié en las escenas y menos en la historia real.

La obsesión, la locura, el existencialismo y el absurdo rigen estos tres relatos independientes - pero extrañamente relacionados - de Paul Auster. Esto es lo primero que tengo que decir. Ahora bien, debo justificar, sustentar esta opinión. La obsesión y la locura y el existencialismo y el absurdo, porque en cada uno de los tres relatos - Ciudad de cristal (1985), Fantasmas (1986) y La habitación cerrada (1986) - aparecen como un personaje más, como elementos indispensables, inherentes al leitmotiv del pensamiento, del sentir de Auster, como la sangre que corre cálida por las venas y les da finalidad y sentido. Creo que si tuviera que definir la obra de este escritor en pocas y pálidas y magras palabras - aclarando que toda simplificación es una tontería y mucho más si se expone una opinión luego de leer tan solo un libro -, diría que es amarga - a pesar de sus ácidas humoradas, llenas, en definitiva, de una implacable tristeza, de una desesperante resignación - y pesimista. En las tres novelas, lo que empieza siendo un oficio (Fantasmas), una curiosidad o un juego (Ciudad de cristal), un producto del azar (La habitación cerrada), termina siendo un demencial martirio, una sucesión malsana de empecinamientos torpes, ridículos, como si formaran parte de una pesadilla patética, inexorable en su insensatez, o por la imposibilidad de salir de ella por propia voluntad - como si de una fatal atracción hacia la autodestrucción se tratara -, como en un laberinto de locura en el cuál se entra cuerdo, para que gradualmente y sin que lo notemos, la insania, lo extraño, lo atípico comience a ganar terreno, para pasar del lado de lo que serían los patrones normales, definidos por nosotros y por los demás, como normales y aceptados. Las “criaturas” de Auster, pierden a sus familias, a sus mujeres, a sus cómodas y confortables (tal vez no felices, no exultantes, no apasionantes) vidas, por seguir dichas obsesiones, sabiendo aun, y mientras queda algo de cordura en ellos, que aquello que con tanta pasión y terquedad persiguen, es, tal vez, vano y estúpido; tan estúpido como pretender atrapar luces y sombras. Sin embargo, siguen adelante y se empantanan en un mar de confusiones y malos entendidos, de falsas pistas y equivocadas hipótesis. Las tres historias me han gustado. Las tres son una completa locura y nos dan un poco de pena sus ingenuos y locos protagonistas. Auster se pregunta muchas cosas, se cuestiona muchas otras; creo que cada uno de estos personajes, de algún modo, intentan justificar sus vidas, aparentemente encauzadas, felices, pero que sin embargo, carecen de sustancia, de chispa, de fuego, de pasión; poco importan las historias "policiales" en estos relatos. A mi entender, el autor va más allá de la mera creación de hechos delictivos, o de misterio o de investigación. El punto clave, es cierta búsqueda. Una búsqueda incierta, nebulosa, primitiva, necesaria. Creo que en este sentido Auster nos conoce un poco a todos nosotros. Creo que todos buscamos ese no sabemos que, incansablemente y como ciegos, adelantando nuestros brazos a tientas, mirando un poco al vacío, barruntando la meta, más - y como en un espejismo, un oasis- jamás encontrándola realmente. Quisiera creer que esto último es más un recurso literario, un pensamiento o sentimiento expuesto luego de haber "captado" –o creído captar- un alma, el espíritu vivo de un hombre como Auster, que lo que pienso realmente de la vida. Salvo que de a poco, muy de a poco, esté entrando en aquel laberinto de pesadilla, de los que atraen a los pobres, tristes y perdidos personajes de Paul Auster (que serán él mismo, a su vez; perdido y confundido, escribiendo novelas, inventando historias, también alargando los brazos, también probando el vacío delante de sus ojos).

Disiento de casi todas las opiniones. No terminé ni de leerlo...un libro deprimente e insoportable.