MATATE, AMOR

Este es uno de esos libros, que más que un ejercicio de escritura, es un exorcismo literario. Fresca en su estilo y con un profundo análisis de la maternidad, el matrimonio y la locura. No apta para personas que buscan solo entretenerse. Futuras madres abstenerse. Excelente.

Matate, amor – Ariana Harwicz << Quiero ir al baño desde que terminó el almuerzo pero es imposible hacer otra cosa que ser madre. Y Dale con el llanto, llora, llora, llora, me va a trastornar. Soy madre, listo. Me arrepiento, pero ni siquiera lo puedo decir >> Arina Harwicz nos introduce en la propuesta “Matate, amor” que ya con ese breve título captó toda nuestra atención, despliega de manera audaz, honesta, por momentos sofocante la historia de una mujer con su bebé recién nacido y su marido viviendo en el campo, retrata el purperio una vez nacido su bebé, lo hace en carne viva a flor de piel, sin tapujos, poniendo de manfiesto el lado B de la maternidad, alejada de los adornos que la sociedad le impone a la mujer. Es una novela corta pero no para leer de un tirón, capítulos de dos o tres páginas que el lector deberá atravesar confrontándose a su propia idelogía, y a lo que pueda tolerar en el transcurso de la lectura.

Fuera de lo común, disruptiva, oscura. Disfrute poder sentirme identificada en algunos momentos, la locura, la disociación de su discurso, la crudeza de sus frases, la vulgaridad de sus palabras, te mantienen atenta. En momentos solo podes seguir leyéndola para salvar la oscuridad de sus palabras. Si hubiera tenido en mis manos, ésta ensayo, a mis 20 años, creo que mi maternidad no hubiera sido tan culposa.

Librazo. No se lee rápido y quizás necesita un poco de reposo pero es muy interesante y tiene unas frases para guardarse.

La novela forma parte de una “trilogía de la pasión” que se completa con La débil mental y Precoz, todas llevadas al teatro. El libro está narrado en primera persona por la protagonista, salvo en un par de capítulos narrados desde el punto de vista del amante y de su suegro, y es en sí un gran relato introspectivo, tanto de lo que sucede como de lo que podría suceder, interpretado por la mujer que narra. Es arrasador, aunque se va diluyendo un poco a medida que avanza, hasta que finalmente no queda muy nítido el final, aunque tampoco importa demasiado. La cuestión no está centrada en el desarrollo de la historia, sino en el lenguaje, en la forma de contar. No pasan muchas cosas, no hay tantas acciones salientes contadas, apenas una infidelidad, la muerte del suegro de la protagonista, luego su propia internación en una clínica para su recuperación mental. El fuerte es la forma en que se narra, las frases cortas, con mucho uso del punto seguido, que salen como cuchilladas, una tras otra, y que va configurando un universo de auto lesión de la protagonista, que se siente especialmente sola en todos los aspectos de su vida. Madre primeriza, apenas nacido su bebé, siente que no le pertenece y asume la maternidad con desprecio, de la misma forma que desprecia a su marido, del que no se entiende por qué no toma la decisión de separarse. Extranjera, culta, termina apelmazada en un pueblo de campo, con un marido embrutecido, con una suegra infeliz, sometida por el marido, en la que ve reflejarse a sí misma dentro de unos años. Conoce a un hombre que la merodea y surge un deseo mutuo, casi animal, que se extingue tras un diálogo del hombre con su marido. Con una mirada crítica sobre el rol esperado de la mujer (ubicar el relato en el campo resalta este aspecto), sobre la maternidad no buscada, sobre la paternidad que se asume de manera pasiva y tanto otros etcéteras, la historia es ante todo una historia de soledad y desintegración personal. Muy bien contadas sus incursiones al bosque, único lugar en el que la mujer encuentra un reparo y se siente en comunión con las cosas que la rodean. Sus descansos sobre el pasto y sus intercambios de miradas con un ciervo, son exquisitos. Muy buen libro, potente, seco, punzante, con un lenguaje arrasador. Tremendo alegato en los ojos y el pensamiento de una mujer, que tal vez sería aún más potente si se agregaran actos concretos de mayor peso. Miguel Nuñez https://www.facebook.com/groups/clubrondadelibros

“Esto son mis días, un atascamiento continuo. Una lenta perdición”. La protagonista y narradora de esta novela tiene todo para resultar antipática: detesta a su esposo, detesta a su bebé, detesta su vida en el campo, se detesta a sí misma y además pasa los días torturada por un deseo sexual desmedido e insatisfecho. Y, sin embargo, Harwicz consigue que se sienta empatía por esa narradora tan violenta, que además cuenta su historia en una primera persona un poco alucinada. Atrapada dentro de sí misma, contempla las posibilidades de su propio fin, del delirio y de la internación como posibles salidas de esa locura que se cierra sobre ella hasta atraparla.

En esta novela todo es tensión sin refugio. Los supuestos paraísos que deben otorgar el amor de una pareja o la ternura que nos aseguran debería despertar la crianza de un hijo, no están. Todo es un vacío de deseos primarios, de sexo y violencia, que nunca encuentran satisfacción. Los otros son siluetas sin nombre que no sirven siquiera para que la protagonista descargue su ira o frustración. La única ilusión posible es el escape, la huida, tanto literal como metafórica, de ese simulacro de vida que representa la convivencia familiar. Con una prosa precisa, casi mimetrica, diseñada para clavarse profundo en el desamor de los lectores que la repudiarán por no entenderla u odiarla por sí hacerlo.

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