VIAJERA

—Bueno —le dije—, me enamoré de otro y me casé con él. Lo siento —añadí enrespuesta a la expresión de horror que le cruzó la cara—. No lo pude evitar.

Había nacido para ser líder; luego fue cambiado y rehecho para ajustarse aún mása ese destino. Pero ¿qué pasaba con el hombre que se veía obligado a desempeñar un papel sin haber nacido para él?

—Él te entregó a mí —continuó ella en tono casi inaudible—. Ahora tengo que devolverte a él, mamá. Aquellos ojos, tan parecidos a los de Jamie, me miraban anegados por las lágrimas.

—James Mackenzie Fraser —murmuró apartando la vista del papel hacia la mujer que dormía en el sofá—. No sé quién fuiste, amigo, pero debiste de ser algo muy especial para merecerla.

—En mi defensa he de decir que mis intenciones eran buenas —musitómelancólicamente mientras me sonreía. —Bueno, ya sabes lo que se dice de las buenas intenciones. —¿Qué? —Que de ellas está empedrado el infierno.

Una dama novelista me dijo, cierta vez, que escribir novelas era arte decaníbales, pues uno mezcla con frecuencia pequeñas porciones de sus amigos y sus enemigos, los sazona con imaginación y permite que todo eso se cocine en un sabroso guisado.